Conto de Separação

       Ele pensou em ir embora. Ela havia chegado do trabalho. Quando o viu, sentiu a tristeza em seu olhar. Questionou-o o que acontecia, mas o silêncio, extremamente comum naquele casal, instalava-se cruelmente. Ela tomou um banho, pensou em um chá de capim-limão e beijou-o. Tomou-o contra seus fartos seios, como uma mãe toma seu menino no colo, e disse que o amava. Ele, como sempre, nada falava. Seu trabalho fora exautistivo, e ela precisava descansar a mente. Ela em geral, não falava sobre o trabalho. Sabia que ele não gostava de escutá-la. Naquele dia, pessoas haviam morrido em seus braços no Hospital. Ela estava abalada, ele brigava com ela sempre que algo assim era trazido pro chamado "lar". Então, ela achou que o chá lhe faria bem. Pegou as folhas no jardim, preparou-o. Colocou ainda uma pequenina dose de Vodka de Pera, que de fato, iria melhorar seu sono. Deu-lhe um beijo, e ele ainda deitou ao seu lado. Seria seu último colo. Ela o amava profundamente, e o cuidava. Seu preço, era a migalha de carinho, que em geral, vinha na forma daquele colo, com braços largos e fortes. 

        Ela, então, caiu em um profundo sono. Ele arrumou suas coisas e partiu, sem fazer barulho. Em seu sono ela, orava pelo paciente que havia perdido. Foram algumas poucas horas, e ela sabia que precisaria acordar e fazer o jantar. Mas quando abriu os olhos, sua cama estava vazia. Chamou seu nome algumas vezes, sem resposta.
       Seu coração começou a bater acelerado no peito como se ela tivesse tomado em sua veia um tanto de noradrenalina. E quanto mais o chamava, mais seus olhos enchiam de lágrimas, mais suas mãos ficavam frias. Ele não respondia. Ela o procurou pela casa, ele não estava lá. Não havia nenhum bilhete, recado, nada! Ela abriu o guarda-roupas e viu vazio. Uma lágrima escorreu sua face. Ela pegou o telefone, trêmula, e discou seu número. Ele não atendeu. Ele nunca mais atendeu. E sem motivos, sem explicações, ele definitivamente, se foi.

à quem me possui.

Desperto, fatalmente, surpresa

E reparo seu olhar um sedento

Autodiagnostico-me tua presa

Em meio d'aquele afoitamento!

E tão forte meu seios pega

Que quase, pois, os arranca!

E tuas carnes em mim esfrega

Ritmando-se em minhas ancas!

Por fim, ao ver teu apetecer

Em teu suspiro tão profundo

Quando sobre mim repousas

Vendo teu gozo escorrer

Avalio, céus! No fundo,

Quem possui as cousas!?

Versos ao ladrão de meus olhos.

Você que fez o sacro furto

De meus olhos a essência,

faz-me um relatório curto

de sua sórdida providência!

Não se preocupas, de fato,

com minha convalescência!

Queria, era fazer o alcoolato

de minha mania de antivivência

e todo ele, num gole, beber

Mostrar-me que sou capaz

De, humana, também furtar(...)

E em teu colo adormecer

E enfim, poder repousar

Na humanidade de amar.

Escutando seu coração

Eu, cientista de raríssimo rumo

Desencontrei-me no caminho

E tornei-me da reação insumo

De um sentimento de carinho.

Reação química desconhecida

Faz meu ocioso miócito ritmar

E meu coração, que antes batia

Para a paupabilidade eu avaliar.

Ao luar, recostada em teu peito

Escuto o viés que a fisiologia

Nunca soube realmente ensinar.

E tirar de toda ciência proveito

E, enfim,  viver toda a fantasia

De um ser humano, e lhe amar.

Versos à um Italiano!

Encontro-me em sua taça!

Minha terra, e também sua,

Siciliana é a nossa raça(...)

Nossa amada, terna e pura!

Impossível não querer-me entregar

Aos gens tão absurdamente iguais

que faz-me quente, em você deitar

Embebida na melodia dos ancestrais(...)

Italianos, nós sabemos amar,

E beber, cantar, comer, e gozar!

O vinho tinto ao lado da cama!

E deitados, cansados, clamamos mais

E exatamente como nossos pais

Valida, de amantes, a nossa fama. 

Estéril.

Eu, que fui tolida da maternidade
Feita crua  e rude feito um tamanco
Sofro desde a epigênese, num canto
Da maldosa formação à esterelidade.

Quando eu partir

Medo, não devo negar

Na verdade, foi pavor

Antes eu podia respirar

Hoje, é tudo é horror!

E foi assim que você fez

Sem nenhum escrúpulo!

Ser, um tanto esdrúxulo

Destruiu minha lucidez!

Mas pensa que vai vencer?

Eu, que lhe vejo adormecer

E ainda cuido-lhe, em cobrir(...)

 

Antes que perceba vou partir

E todo seu sangue vai escorrer

E em uma taça, vou me apetecer!

Para matar um grande amor.

Versos de revolta a Para viver um grande amor, de Vinicius de Moraes.

Para matar um grande amor, vos digo

É preciso perder o lirismo

E perder-se na esquina com outrem

Ou matá-lo com um comprimido.

Para matar um grande amor

É preciso desatenção

E deixar passar pelas mãos

O que deveria ter sido dito

É preciso uma cota de mal-humor

E sombracelhas preocupadas 

Para matar um grande amor.

Para matar um grande amor

É simples, não precisa esforço

É preciso apenas não se importar

Ir embora e não voltar

E não olhar, e não proteger, 

E não sorrir, e não amor.

Para matar um grande amor, 

meu amigo é preciso saber

iludir seu grande amor.

Pois deve-se saber inflar

Para depois esvaziar

A bexiga do grande amor.

Para matar é preciso ser de vários

Vários amigos, várias mulheres, 

Vários copos. E sempre priorizá-los.

É preciso ter um quê de descaso

E incomodar com as preferências.

Para matar um grande amor, 

É simples, vos digo

Comece esquecendo os elogios

E esqueça também os olhares

Esvazie as mãos quando juntos andarem.

Para matar um grande amor, importante

É mister ser infiel. E cruel.

Ser de vários e vários, 

se quiser matar um grande amor.

Para matar um grande amor

É preciso egoísmo, e ego-lirismo

É preciso mais e mais amor consigo

E dizer eu consigo

viver sem um grande amor.

Versos à meu Pai Boticário

Homenagem a meu amado pai, Farmacêutico Magistral.

Quando nossa era essa terra,

antes de jóias e metais brilhantes,

Separamos as ervas

Nossos unguentos, esverdeados,

Eram preparados em gral de pedra,

E curavam nossas moléstias.

Anos passaram-se,

tudo virou porcelana,

Pálida, esquálida.

O gral de pedra, guardado,

não pode mais ser usado,

tornou-se errado(...)

e agora vestindo um jaleco,

não mais com os pés na terra,

Preparava unguentos e comprimidos

De belos frascos rodeado

com seus detalhes dourados

Na bela botica branca, de porcelana.

Hoje, não existe mais o gral de pedra

E tão paramentados, por vezes esquecemos a arte(...)

Distanciamo-nos das folhas,

dos verdes unguentos

E da cura ao relento

E a alma que fora curandeiro e boticário,

hoje carrega o duro fardo de ser farmacêutico,

e por vezes esquecer da arte de curar por amor.

E por amor lembro-me de quando fomos 
curandeiros, e boticários.

Busco elixires de vida longa, éteres de felicidade

Comprimidos de plenitude e gotas de serenidade,

segundo a arte dos farmacêuticos.

Versos à Jamerson

Versos à quem me inspira, e a quem me tirou a vergonha de ser poeta. 

Deparei-me com um rapaz

Que descobriu meu contão.

Minha lira sai da abneganção

Mostrou-me, então, capaz.

Os versos ganham liberdade

Da cansada arca encefálica.

E perante a folha, esquálida,

Dançam plenos a felicidade!

Encontrei-me, rapaz d'oiro

Quase que em seu olhar

Sem nunca sua face ver

Fez meu cérebro redendoiro

E seus versos foram o inclinar

De minha lira, brotar, nascer!

Versos à uma louca

Meretriz, não tens vergonha

De em seu ventre carregar

Fruto da mentira medonha

Que insiste me enfernizar?

Insiste na amenorréia

E pensa que acredito

Conheço a verborréria

De um crânio maldito!

Feto, do noturno ébrio,

Fruto do fétido adultério

E da sua mente insana(...)

Pensa, tenta, sua louca!

Volátil, você é tão pouca

E por fim, você sangra!

Ode à dor.

O feixe de bombas, interneuronal

Que meus pensamentos carrega

É só dor! Meu caixão sepulcral

E minh'arca encefálica se degenera(...)

Minha massa cinzenta, maldita

só sabe computar as, sordidamente,

fibras dolorosas, que comumente

minha sanidade, facilmente, frita!

Subjetiva, pois necessária

Para meu karma eu acertar!

Poe-me em fulgaz acatisia.

Estabeleceu-se, arbitrária!

Pois-me na cama a rolar

eu, e minha santa agonia.

Versos à um menino II

À um quase tudo, completo nada, Lucas C. Lisboa

Pensa que sua amarra é tão forte,

E acha que pode me fazer sofrer.

Continue brincando com a sorte

e verá sua lira, aos poucos, padecer(...)

Eu, na estante, coleciono vitórias,

Sou apadrinhada da Santa Morte!

E você, pirralho é só um recorte,

que fica chorando com memórias.

Num momento de espiritual elevação

Recordo-me da plantação da semente,

E como tudo cresceu. Então, acredite:

À você, miserável, resta, no limite

A minha oração, e no meu máximo

A minha luz, meu zelo, meu perdão!

Versos à uma pimenta!

Busco, aflita e finda, em sua ardência

A serenidade de todas as minhas ânsias(...)

E então, pura e terna, em reticência

Desce-me queimando-me a garganta!

E vermelha, levando a branca semente, 

Põe-me sedenta, a sorrir e a lacrimejar

E de felicidade, trêmula, a avermelhar

Marca-se como minha eterna confidente(...)

Em quem deveria, eu, mais confiar(...)

Além de ti, minha amada pimenta

Que em tua acidez,  faz-me serena?

Acalenta-me, minha pequena caiena(...)

Escreveste em minh'alma a ementa

De toda paz que busquei, encontrar!

Antes de você.

Quando você chegou eu era só

Saciava-me com livros ancestrais(...)

Então chegou e fez o vil seu nó,

enrolou-se todos os meus vitais.

Meu coração, que apenas ritmava

Para de oxigênio meu cérebro suprir,

Perde tempo com dúvidas infindas

De como um ser normal deveria agir.

Pode até dizer-me o contrário

E dizer com sua rudez que não!

E usar de teu hábito arbitrário

Argumentando  pela sua razão(...)

Mas eu, como pura cientista

Digo, não! Digo-lhe meu rapaz:

Era eu, de amor poibicionista

Quando chegou, eu tinha paz.