Às vezes angustiada, penso
Que preciso de uma fila de dez
Pra meu ventre não ficar tenso
E eu gaste meus contos de réis
Penso então, é uma patologia!
Que em minha vulva reside insana
Deveria procurar um analista
Para aliviar minhas entranhas?
Mas o alívio, ah, o alívio
Vem com o gozo em pranto
Contrai o ventre, dói! Martírio!
E me faz querer mais um tanto
Analista? Pra que serviria?
Só me servem homens viris
Que me consomem todo dia
Na necessidade que pede bis!
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