Versos à meu Pai Boticário

Homenagem a meu amado pai, Farmacêutico Magistral.

Quando nossa era essa terra,

antes de jóias e metais brilhantes,

Separamos as ervas

Nossos unguentos, esverdeados,

Eram preparados em gral de pedra,

E curavam nossas moléstias.

Anos passaram-se,

tudo virou porcelana,

Pálida, esquálida.

O gral de pedra, guardado,

não pode mais ser usado,

tornou-se errado(...)

e agora vestindo um jaleco,

não mais com os pés na terra,

Preparava unguentos e comprimidos

De belos frascos rodeado

com seus detalhes dourados

Na bela botica branca, de porcelana.

Hoje, não existe mais o gral de pedra

E tão paramentados, por vezes esquecemos a arte(...)

Distanciamo-nos das folhas,

dos verdes unguentos

E da cura ao relento

E a alma que fora curandeiro e boticário,

hoje carrega o duro fardo de ser farmacêutico,

e por vezes esquecer da arte de curar por amor.

E por amor lembro-me de quando fomos 
curandeiros, e boticários.

Busco elixires de vida longa, éteres de felicidade

Comprimidos de plenitude e gotas de serenidade,

segundo a arte dos farmacêuticos.

Versos à Jamerson

Versos à quem me inspira, e a quem me tirou a vergonha de ser poeta. 

Deparei-me com um rapaz

Que descobriu meu contão.

Minha lira sai da abneganção

Mostrou-me, então, capaz.

Os versos ganham liberdade

Da cansada arca encefálica.

E perante a folha, esquálida,

Dançam plenos a felicidade!

Encontrei-me, rapaz d'oiro

Quase que em seu olhar

Sem nunca sua face ver

Fez meu cérebro redendoiro

E seus versos foram o inclinar

De minha lira, brotar, nascer!

Versos à uma louca

Meretriz, não tens vergonha

De em seu ventre carregar

Fruto da mentira medonha

Que insiste me enfernizar?

Insiste na amenorréia

E pensa que acredito

Conheço a verborréria

De um crânio maldito!

Feto, do noturno ébrio,

Fruto do fétido adultério

E da sua mente insana(...)

Pensa, tenta, sua louca!

Volátil, você é tão pouca

E por fim, você sangra!

Ode à dor.

O feixe de bombas, interneuronal

Que meus pensamentos carrega

É só dor! Meu caixão sepulcral

E minh'arca encefálica se degenera(...)

Minha massa cinzenta, maldita

só sabe computar as, sordidamente,

fibras dolorosas, que comumente

minha sanidade, facilmente, frita!

Subjetiva, pois necessária

Para meu karma eu acertar!

Poe-me em fulgaz acatisia.

Estabeleceu-se, arbitrária!

Pois-me na cama a rolar

eu, e minha santa agonia.

Versos à um menino II

À um quase tudo, completo nada, Lucas C. Lisboa

Pensa que sua amarra é tão forte,

E acha que pode me fazer sofrer.

Continue brincando com a sorte

e verá sua lira, aos poucos, padecer(...)

Eu, na estante, coleciono vitórias,

Sou apadrinhada da Santa Morte!

E você, pirralho é só um recorte,

que fica chorando com memórias.

Num momento de espiritual elevação

Recordo-me da plantação da semente,

E como tudo cresceu. Então, acredite:

À você, miserável, resta, no limite

A minha oração, e no meu máximo

A minha luz, meu zelo, meu perdão!

Versos à uma pimenta!

Busco, aflita e finda, em sua ardência

A serenidade de todas as minhas ânsias(...)

E então, pura e terna, em reticência

Desce-me queimando-me a garganta!

E vermelha, levando a branca semente, 

Põe-me sedenta, a sorrir e a lacrimejar

E de felicidade, trêmula, a avermelhar

Marca-se como minha eterna confidente(...)

Em quem deveria, eu, mais confiar(...)

Além de ti, minha amada pimenta

Que em tua acidez,  faz-me serena?

Acalenta-me, minha pequena caiena(...)

Escreveste em minh'alma a ementa

De toda paz que busquei, encontrar!

Antes de você.

Quando você chegou eu era só

Saciava-me com livros ancestrais(...)

Então chegou e fez o vil seu nó,

enrolou-se todos os meus vitais.

Meu coração, que apenas ritmava

Para de oxigênio meu cérebro suprir,

Perde tempo com dúvidas infindas

De como um ser normal deveria agir.

Pode até dizer-me o contrário

E dizer com sua rudez que não!

E usar de teu hábito arbitrário

Argumentando  pela sua razão(...)

Mas eu, como pura cientista

Digo, não! Digo-lhe meu rapaz:

Era eu, de amor poibicionista

Quando chegou, eu tinha paz.